Condimento para Brownies

Pensando en tus olas

2012-01-17T13:06:00.000-03:00

Si leés esto -y se que lo hacés-, sabé que yo también estuve pensando en vos estos días -si, también; hay una conexión inquebrantable que nos cuenta aún hoy el sentir del otro-, y que por algo te encontrás ahora leyendo esto. Sabé que me siento raro al no verte caminar a mi lado, al no ser yo quien completa la belleza de tu voz con la armonía de mis cuerdas. Sabés, cada vez que la voz se te quiebra, que no desaparecí de la faz de la tierra, así como yo se que son tuyas las palabras que escucho durante mis noches en vela. Veo en las olas tu saludo, tu susurro en el viento que empujan las alas, tu mirada en el agua, y en las frutas tu dulzura. Pero todo esto ya lo sabés, y no es lo que quiero decirte. Lo que quiero decirte no necesito decirlo, ya lo sabés: yo estoy escribiendo esto tanto como vos estás leyéndolo; el por qué es nuestro mensaje al otro. El odio y la indiferencia son débiles, inexistentes ante esta fuerza que mueve el cosmos: yo sigo escribiendo lo que vos seguís leyendo. No voy a llamar, ni escribir directo porque te respeto, pero no puedo dejar de llamarte desde mi pecho, ni de escuchar cuando la que llama sos vos. Si estoy escribiendo, es porque se que estás leyendo, es porque se que hace tiempo ya que nos pensamos en silencio... es porque unas fotos no llegan a llenarme el alma.

Esmeralda bajo la luna

2011-11-25T15:34:00.001-03:00

Desnuda te meces entre mis brazos bajo una luna coronada de estrellas, desnudo nuestro lecho improvisado en la cima de mis dominios. Tu pelo nocturno y ser de esmeralda en rostro de niña obnubilada por las gerberas, tu interior ardiente me envuelve y me empapas con tu deseo. El viejo ritmo del instinto da a luz a nuestro canto: oda ancestral a la virtud de los placeres, sinfonía de risas y susurros ofrecida a las hadas noctámbulas por vos y yo, por el uno que formamos en nuestra unión. La noche se ruboriza ante tus gestos de mujer completa en aquel rostro de niña, insinuando el pronto arribo de quien rige en las horas de vigilia. La ciudad se despereza y te marchas, dejando olvidada una hoja de plata bajo mi almohada.

Camino con un Sol

2011-11-22T14:34:00.001-03:00

El morro moja sus pies en la espuma del océano, sobre su empeine de arena blanca descansa un Sol: piel de pétalos y bronce, esencia de amapolas, sus cabellos como una hiedra serpenteante me atrapan y mis ojos se encuentran con la tinta al bajar por su espalda. Brilla y descansa ante mi, la observo desde el morro y el morro también observa: sus piernas me atraviesan, su música acaricia en suave brisa, mi mente dibuja sus pechos bajo mi lengua... el mar celebra su brillar en continua reverencia y ella brilla y descansa. Al bajar del morro me ve, su rostro se enfrenta al mío, húmedas perlas me saludan desde su sonreír. El beso sabe a cachaça fresca, a sal marina y abacaxí. Su mano en mi pecho enciende mi luz, y juntos brillamos siguiendo el camino que el morro y el mar observan.

Pa los pibes

2011-10-04T23:08:00.000-03:00

Camino la calle Montparnasse, la de Fito, de punta a punta, lo cual, adecir verdad, no requiere de mucho esfuerzo ya que solo consta de doscuadras no muy extensas; no vi viejas ni negros, solo una simple callecon la editorial Larrousse y una suerte de edificio de departamentosdestinados a artistas, sobre un museo. Al final de la calle asoma elpequenho bodegon que decido visitar en busca de una birra. Tengo unarazon para brindar: el nombre de la calle, la cancion, encienden en micabeza el recuerdo de los pibes, de la mansion, de esa musica que sabea nostalgia sonando a toda hora. Pido la birra en un frances menos quemediocre, elijo una mesa junto a la ventana desde donde se ve elnombre de la calle, y brindo conmigo por los muchachos, por mishermanos de la vida, por tantos otros brindis pasados, y por todos losque vendran. Lejos, de este lado del agua, disfruto de lo que vivo,agradeciendo a la memoria el poder comprartir dentro mio lo que lageografia no permite.

Soy

2011-10-04T22:21:00.000-03:00

El otoño adorna el Jardín de Luxemburgo con sus tonos ocre, haciendo brillar aquí y allá los vivos colores de las flores sobrevivientes al fin de un verano tardío. Logro reconocer a mi lado el cantar de la cadencia brasilera en la conversación de mis vecinos. La brisa y el continuo sonar de la fuente transmiten una paz imposible de corromper. Las estatuas observan anonadadas a los transeuntes que, escondidos tras el lente de una cámara, se olvidan de observar. Pienso en mi regreso, en mi gente, y en el cercano comienzo de la continuación de mi travesía. Pienso en las diversas imagenes grabadas en mi retina, en el amor compartido con mis hermanos caminantes, en mi ilegalidad, en la falta de sueño y la abundancia de sueños y realidades. Pienso, siento, vibro al compas de mi vida, y soy.

Cinismo in the pendiente

2010-12-16T12:24:00.002-03:00

Yo: el claro problema es que a Mauri no lo dejan gestionar, Amigo,
eso hay que entenderlo bien claro;
por eso no pudo hacer NI UNA SOLA vivienda!!
o te creés que es porque no quiere?
si tiene un corazón enorme!
está claro, que la perra ésta del gobierno nacional no lo deja gestionar.

Amigo: si pudiera gestionar estarian todos muertos y no habria ningun problema

Yo: muertos o deportados, es lo mismo,
mientras no estén acá ocupandole el espacio público a los vecinos...
que desfachatez, habrase visto!
vecinos que no pueden ir a jugar a la pelota porque se les llena el campito de bolivianos y peruanos, drogadictos y delincuentes.
esto cuando estaba el presidente videla no pasaba, eh!
te aseguro que no pasaba!
enseguidita se reestablecía el orden de las cosas, y al que no le gustara se podía ir del país,
como hicieron todos esos subversivos que querían hacerce con el poder a la fuerza,
matando inocentes, poniendo bombas en los cuarteles, escribiendo porquerías en sus inmundos libros...
habrase visto, que desfachatez!

Pelotudos abstenerse

Para una mariposa

2010-01-15T12:21:00.001-03:00

Justo ahí, parado sobre aquella alfombra azul, me encontraba matando a mis miedos. Pensándolo mejor, y siendo la justicia uno de mis valores predilectos, debo admitir que no era yo quién mataba esos miedos, sino aquella mirada profunda que, en conjunción con una sonrisa etérea, incansable, empapada de vida, formaban el conjuro preciso para aniquilar cada temblor que intentase anteponerse a mi intención. Siempre creí saber mirar, y creo hoy saber que ese mirar fue desde un comienzo mi mejor aliado. Insisto en que me corrijas si no es así, mariposa. Mariposa que viniste a posarte en mi nariz, justo frente a mis ojos, sin dejarme otra posibilidad que mirarte, dando vida a ese implacable deseo.
Parado en esa alfombra azul, entonces, ese hermoso ser mataba mis miedos. Uno a uno iba cortando los hilos de esta marioneta que nuevamente se animaba a bailar sin guión alguno. Unos tontos reclamos, parte de un juego que ambos jugábamos demasiado bien, lograban convertirme en el convidado a la cena de esa noche en su casa. Los dos hablábamos de lo mismo, aunque las dudas que lograban ocultarse de sus ojos no quisieran creerlo. Recuerdo mirarla no sabiendo como interponerme en su camino para que no quedara lugar para otra cosa que el resultado del mutuo deseo. En medio de ese dudar me encontré con sus labios. Poco a poco fuimos dando espacio a una lluvia de ropas que decorara el piso de la cocina. No las necesitábamos, la ropa no está hecha para vos y yo, como si lo están la noche y las estrellas, mi mariposa. Sentirte, tu calor; sentirla, su piel, sus alas. A la ausencia de ropas le sucedió el desenfreno, dos cuerpos destinados a una reciprocidad innegable. Las gotas de placer en su espalda hacían de su piel algo aún más exquisito. Una mariposa observaba mi expresión que, llena de un precioso delirio, y colmando mis ansias, dejaba al descubierto el anhelo de transportarla más allá de donde mis manos puedan llegar algún día. Recuerdo bien a mis manos enajenandola, escucho en mi cabeza su respirar tan lleno de placer. Veo aún sus manos aferrándose al mármol y sus ojos cerrándose antes de estallar. Veo todavía esa loca sonrisa contagiándome y entregándome a mi hada...
Aún cuando allí no termina la noche, debo ahora terminar este relato que solo intenta contar un poco sobre aquel día en que comenzaba a empaparme de una mariposa llena de vida. Mi mariposa. Mi compañera.

Mar

2009-12-18T14:54:00.000-03:00

Sed de Mar, sed del amor más puro recorre todo mi cuerpo. Quisiera despertar con la espuma de ese hermoso Mar acariciándome los pies. Meterme y empaparme en él, y entregarme como soy a una loca marea que me tira y arrastra con la intensidad de mil almas. Regalarle mi corazón al Mar, sembrar en él mi deseo. Quisiera mojar mis labios en su agua y olvidarme de la sal.

चिन्तापर पद्म

2009-11-04T12:24:00.003-03:00

-Te invito a pasar la noche conmigo-. Rozando la vergüenza tomó lo que le faltaba de mi noche, regalándome en su mirada un extracto de lo que pronto serían sus labios sobre los míos. Esos labios que tan dulces se veían al otro lado de la mesa mientras reían, mientras se mojaban en vino, mientras formaban en mi mente imágenes de sus aventuras de antaño. Su mano dentro de la mía llevó a mi cuerpo hasta sus sábanas. -Acariciémonos y démonos amor-. Nada querían mis dedos más que acariciar esa piel que no paraba de gritar a mis ansias hacía ya un tiempo; piel que tan bien sabía bajo la punta de una lengua incapaz de dejar de recorrerla. No termino aún de hablar de su boca, ni de sentir su fusión tan perfecta con la mía. Besarla se sentía como se siente una fruta de verano, como una frutilla o un durazno al derramar su jugo. Verla estremecerse bajo mis dedos y mi lengua formó parte de esos placeres que supo regalarme durante toda la noche. Nada puede importar menos que el tamaño de la cama, o que las contracturas y el pesar en los ojos al día siguiente por la falta de sueño. Nada significan esas nimiedades al compararlas con lo hermoso de la finura de su cuerpo, de la profundidad de su mirar, del brillo de su sonrisa, de su suave piel... todos ellos recuerdos de una bella noche, con una bella mujer, en una bella cama adolescente.

Sentirte lejos

2009-10-14T00:17:00.002-03:00

Extraño tu calor entre mis brazos, extraño tus piernas rozando las mías bajo las sábanas, extraño la unión de nuestros sexos y el aroma de tu piel. Extraño los gestos de tu rostro al amar, la curva que dibuja tu cuello entre tu pelo y tus hombros, extraño ese lunar que se asoma a saludarme llamando a mis boca, y ese otro lunar que solo veo cuando sos mía. Extraño el sonido de tu voz y el brillo de tu sonrisa, y esos labios que besan como ningunos. Extraño verte mirarme como yo te miro, como nadie más nos sabe mirar. Extraño hacerte sentir acompañada y protegida, darte calor cuando temblás, y traerte agua en medio de la noche. Extraño me siento extrañándote...

Creo reinar sobre mi intención cuando no es más que la eterna presa de mi sentir.

2009-07-18T05:19:00.006-03:00

Escépticos se levantan
en lascivo banquete.
Festejo contra él,
....... idiotizador.

Llamas danzantes
en noche
... larga,
. ....inabarcable,
impensado movimiento
. ..de restos checos asincopados.

Sabor marginal
. ...gritando,
. aullando.

La última banda sin metrónomo.

A la virtud de la locura

2009-06-29T11:32:00.001-03:00

Lágrima de río
que se eleva para derramarse,
expresión del anhelo
de sentir la piel de una amapola.

Locos de un circo mágico,
raza olvidada bajo las telas de otro circo,
degenerado, vil, de risa devenida en angustia.

Gozo de magia entre seres danzantes,
versos de locos, por locos.

No es la voz del río la luz en la sonrisa del hada?

Lila

2009-05-11T01:31:00.001-03:00

No quiero pretender ser quien cuenta esta historia, pero aquí me tienen frente al teclado. A merced de mis deseos de contar quedan los ojos de aquel que quiera seguir leyendo -ceder libertad en acuerdo mutuo. Y porque mucho de este contar va a ser obra de aquel a quién se le está contando, sepan también llevarse mi agradecimiento.

Se encuentra uno mirando a través de los ojos de un personaje común. Bicicleta, cortos, riñonera al hombro. La ciudad avanza hacia atrás mientras la bicicleta parece mantenerse siempre en el mismo punto. A la derecha pasa el río, más allá las islas y luego el mar. Acostada en la playa, más allá de las islas, imagina una mujer ser uno de los personajes del libro que ocupa sus manos. La brisa en la frente de ambos ameniza el calor, más abundante que algunos años atrás, cuándo se sitúa temporalmente el libro. En los auriculares de nuestro ciclista pasa la misma música que hace de soundtrack en las imágenes que el libro genera en ella. Él, de cortos y riñonera al hombro, pasea por la playa a su lado en medio de una charla un poco sobre todo. Una tela de colores casi llega a rodearle la cintura, dejando una de sus piernas en la tarea de fomentar su imaginación. El pelo atado alto con un pañuelo lila baila entre aquella misma brisa. Ambos llevan la marca de la vida. Los elementos se acomodan en esa hermosa espalda debajo del pañuelo danzante; en su pierna él lleva su guía. Se han visto libres del tiempo y del espacio, han visto al eco trascender. Han visto mar y río; plazas y copas, y más de un atardecer. Una vez más ella lo ve subir a su bicicleta y alejarse. Las marcas de sus pies siguen en la arena mientras ella, acostada, tapa parte de su vista donde juegan las olas con las hojas de un libro. Las páginas pasan mientras tararea un tema que, un poco más allá, sale por los auriculares de un flaco de cortos. Un pañuelo violeta se divierte bailando en la brisa.

Despedida prematura

2009-04-13T03:07:00.001-03:00

Vacuidad. Vacío. Falta de contenidos. Un pensamiento que se adueña de mi sin serlo. Miro hacia arriba, agazapado, esperando el instante donde mi vida vuelva a saltar. Constantemente al acecho, logro darme cuenta de que la espera entre decisiones se vuelve trágica. Como el felino que observa escondiendose de su presa, huelo, siento, sigo pendiente de aquella luz que con su color da el "aura", el ya -gentlemen, start your engines. Me siento en un stand by: transitoria inacción que ha de encontrar su fin en el comienzo de su opuesto. Allí postrado lleno mis pensamientos de sangre y dejo a mi resto hibernar. Vivo en contemplación, vivo; sentimientos y sensaciones se niegan a pasar otro invierno durmiendo. Un atleta que apoya sus dedos en la tierra, apunta sus caderas al cielo y así espera el sonido del disparo. He finalmente elegido los caminos que no he de recorrer, aún sin encontrar aquellos a donde mi piel me dirige. En esta espera veo consumirse un vaso tras otro, atado tras atado. De a ratos veo nacer momentos de creación convirtiendo la espera en algo más ameno. De esa forma pasan mis horas, sin el menor contacto con lo que antes fue tan mío. Te extraño, Dude -si, con mayúsculas-, pero hoy ya no se qué compartir con vos, o cómo hacerlo. Me siento convertido en otro, me siento a ver las ruedas girar, a ver desde mi -mi?- balcón el transcurrir de los instantes. You don't need to prove a thing to me, just give me faith, make me believe. Save me! Save me, mister walking man, if you can. A punto de convertirme en un espectro me pierdo, nadie sabe donde estoy ni quien soy, pienso desaparecer. Al mundo voy, este es mi último adiós, prematuro, meses antes... meses antes me despido. Gracias por todo. Au revoir, mes amis.

My mind is blown

2009-03-16T01:46:00.003-03:00

No consigo irme a dormir, sigo constantemente pensando en estos días. Tampoco consigo despertarme. Una sonrisa en mi retina, tu mirar, los movimientos, esas ropas y ese mandala, el olor a incienso que no voy a poder sacar de mi casa en adelante, ese hechizo en mi nariz -ese encanto. Nuevamente la seda bajo mis dedos, en la punta de mi lengua. Dos veces un mismo deseo, dos veces queda en mi cuello tu pestaña. La fuerza de una boca que no quiere dejar a la otra alejarse. Fuerza misma que delineara con infinita paciencia esos pequeños zurcos que adornan sus mejillas. Me pierdo entre sus dedos, entre sus pechos, en el aro de su ombligo, al igual que ella se pierde tras el volante. Me pierdo en mi mente, en esa cama, como ella se pierde bajo mis manos. Una alfombra de luces espera tras una claraboya. Guardo esos papeles en un cajón, quiero usarlos en unos días.

Libertades que uno elige

2009-03-03T01:26:00.003-02:00

Miro a mi alrededor y van apareciendo. A lo largo de ese cigarro se suman uno tras otro. Fotos acá, tragos allá, alguna que otra nota y un asado. Y en medio de la cerveza aparece cargando una bolsa con botellas vacías. Las risas despiertan a los de cama temprana. La vida sale desde esa risa como una cachetada a nuestro ser durmiente. Sentaos, mis nuevos amigos, sentaos y compartid nuestro brevaje. Y se hacen las 5 y media entre palabra y palabra. Bellas palabras que llenan nuestras mejores horas. De allí sale, y se instala entre lo que me rodea. De su mano y de mi historia, nuevas frases ven el día. Y hablando de palabras, libertad es la que la define mejor. Una víbora enredada en una mariposa -esa víbora que sigue su objetivo, no aquella que muerde sin sentido. Otro trago, y otro rato más a su lado. El mundo se estira en mi derredor, llega mi alma hasta nuevos destinos que bien muestran comprenderla. Y así la gratitud inunda mi ser, mis sentidos sonríen nuevamente. Ahí abajo parpadea en naranja tu señal, y me lleno del placer de corresponderle a otro ser azul.

Enquanto diziam até sempre - Mientras decían hasta siempre

2009-03-03T01:16:00.002-02:00

Subiram o elevador com um leve sentimento de culpa, ou talvez timidez. Abriu a porta e deixou que ela entrasse primeiro para beijar-lhe as costas. Sabiam que seria, quiçá a última vez, essa despedida marcada como ferro incandescente na pele. Ela o olhou, entregando-lhe sua alma nesse ato. Através dos seus olhos, podia-se ver claramente o que alguns chamam de amor e outros de loucura. O tempo parecia escasso para se construir uma história, mas ele poucas vezes se importa com isso. Como que por magia, sua roupa foi transformada em um veludo excitante, seus lábios o convidando a mais. Uma mão acariciava seu rosto enquanto a outra percorria o interminável caminho entre a nuca e sua cintura. Ainda podia sentir nos seus lábios o sabor de Chardonnay... Suavemente seus corpos foram deslizando, da mesma forma como o vestido que havia escorregado por seus quadris, tão preciosos, tão mesclados com o divino, uma fusão entra santidade e o pecaminoso, entre a adoração e o desejo. Roçou seus lábios com o dedo indicador, sugerindo o tão esperado beijo. Passou sua boca pelo pescoço de sua Vênus e acariciou cada parte de seu corpo com a ponta da sua língua. Um arrepio eterno se apoderou dela, enquanto seus frágeis dedos agarravam os cabelos dele. Sentiam-se flutuando no momento da união. Trinta minutos que se transformaram em horas, semanas. Um dia e uma noite de Brahma imersos em êxtase de prazer, fundindo-se num olhar eterno, profundo, como que roubando a alma, um do outro, sem querer devolvê-la. Pela janela podia-se ver o mar, aquele que os acompanhara no entardecer do dia anterior. Sonharam entre as folhas um reencontro interminável, era só o que possuíam nesse momento, o sonho do reencontro...
Ela se vestiu como se cada peça lhe doesse ao ser colocada e ao calçar o último sapato derrubou uma lágrima. Chegaram à porta, voltaram a se olhar pela última vez, durante o último beijo, enquanto diziam até sempre.

Thanks my lovely friend for such a beautiful translation. Sometimes a precise person runs into one's life in the precise instant...

Essence

2009-02-05T02:16:00.002-02:00

Today I write you, brother, since I need to write to myself, and you're the closest I have to that, the one that understand me almost as I do. I been having this feeling lately, something that pulls me inside out. There I'm the son of the Earth. She, like every mother, call me to jump into my life. A life that's not quite like this. A box opens and from the inside a blue hand stretches out of it. The box floats as if there were no gravity. The hand begins to turn into a whole blue man that keeps stretching and stretching out. He learns to float at a different level now, as once upon the time he did in a smaller scope. Red people look at him, and so do green and purple ones. They look and don't understand, but he's just blue, and he likes to stretch himself coming outside a box. That's just the way it is with blue people. His mother looks at him too, a grin scapes from her face. Do blue people seek other blue people? Who knows... what they don't seek for sure are boxes, no matter how fancy the box can be. The blue guy -that little blue guy- jumps into the air and makes a sphere out of himself, turning around an invisible axis. He turns into a shoe, and then into an arrow that cross the skies to land on my back, melting into my skin. I look around at my mother Earth and mark my first spot. Not too far away, nor too near. We are used to this, my friend. Seekers shall seek. I feel the calm growing inside. I feel it almost fulfilling me. I've marked that spot.

Perpetuo renacer.

2009-01-24T04:58:00.003-02:00

Hoy me entrego al alcohol y a tu recuerdo, y a la queja ante estos castillos de arena que aún no sé derrumbar. Hoy tu voz dice no poder llamarme, cuando la mía te pide a gritos. Mis piés se hunden en esta arena movediza, que de a ratos se siente tibia y acojedora, y ahí en el fondo se clavan. La farsa de una vida que es solo mía. Mis verdades son para mi, son absolutas y solo para mi, aunque no sepa concretarlas. Y si lo expreso mal, es solo una muestra de mis frágiles herramientas. De charla en charla alguien me dice que todo lo que quise, hice. Y hasta ahora fue verdad, pero cómo hacer lo que quiero hoy? El placebo de los sueños y la imaginación toman el lugar de mis acciones, y en vida muero. Y a veces pienso que es justo. Es justo? Es justo lo que no quiero, es todo lo que no sueño. Voy a buscarte y a encontrarte. Y donde soy un fantasma te encuentro al menos un rato. E incluso remando a China, tus cinco minutos lo valen. O al menos creo hoy que lo valen, y eso justifica el viaje. La realidad es que el centro de esto no sos vos, soy yo y mis deseos, somos yo y mis instintos más primales. El no ser ese recurso, el no más de lo mismo, el nómade que soy yo mismo. Ahí donde mis piés se clavan es donde mi cabeza vuela, y es donde la fuerza de mis deseos rasgan la carne de esos pies. Ahí mismo donde hoy no me animo es donde se gesta el deseo, y del deseo nace mi convicción, y de mi convicción mis actos. El clavo desgarra mi pié, y el dolor se transforma en el placer de ver ese paso que empieza a vencer mi inercia.

Van

2008-10-13T13:18:00.001-03:00

Tu atmósfera viciada refugia
a estos refugiados del ahora:
viajeros en el eter caminando entre sus almas,
maquinarias a carbón procesando el combustible.
El paisaje se transforma alrededor
mientras, en la terraza, un torbellino.
Sentidos que se expanden y bifurcan
atravesando parajes que componen sus destinos.

Tu mano arremolina el cabello en mi nuca,
tus ojos fijos en la cima de aquel monte
que hace de base a esa alfombra perenne,
que hace de filtro a ese océano de aire
que a la vez le da sustento a mis pulmones,
que se encargan de la maquinaria encargada
de ese fuego que se enciende junto a tu oído.
Sensor que escucha en los parlantes la historia de otros dos,
que tanto se parecen a mi y a vos.
Y a ella y a él nos parecemos al no perecer.

Y extraña extraña a su extraño...
Y sin embargo va sentada a su lado.
Y al lado de cada lado también ve sus ojos.
Extraña, no tan extraña, sabe bien donde van sus dedos
que al enredar, enredan más que mi pelo.
Más que mi piel y mis labios, más que mi cuerpo y deseos,
más que eso qué no se nombrar, eso que nombra y define.

A través del parabrisas el camino, y a través del parlante, samba.
Y a través de ese samba llega un sonido a pequeña campana.
Desde la blanca ventana un 'te extraño', tus deseos a través de la fibra,
tu rostro transformado en luz, inmovil tu sonrisa, inmovil mi boca entreabierta.
Mis ojos sobre los tuyos y vos también mirando, y vos también viniendo.
No tengas miedo que de acá todos se fueron. No todos se fueron, no vos.
Y si no venís, voy yo...
a entregarle mi nuca a tus dedos, mis dedos a tu piel.
A tus labios los míos, a esta imagen su merecido tacto.

En van, y a través del parabrisas el camino,
y al final del camino ellos.
En su tacto los labios que hace ya rato sintió.
En su nuca la caricia, su mano en sobre la delgada rodilla.
Por la ventana otra vida.

Sunshine smile

2008-08-01T14:37:00.002-03:00

As you float through the air
and land on my backyard
merciful thoughts possess my mind,
I can see that sunshine.

Leaves fly around till they find
a place in where they feel at ease.

Since we are born we feel
so let feel be the rule to follow,
let the dance be guided through our feeling groove,
let a smile be sound and light, and soul.

That you carry is beauty itself,
cannot be touched, cannot be measured.
Be and just be, for all it needs is air
to use as a carrier straight to my eyes.

And I'm the juglar and the lover,
akind any flesh around.
But it's a well seasoned one,
beating life lays beneath this skin.

And as I'll be alive I'll search
and try to reach the way to tune myself
to my spirits directions.
Not too far, sun shines on a smile.

Under the influence

2008-05-31T02:27:00.002-03:00

Es rara la nostalgia. Uno extraña y nunca sabe por qué. O si sabe, pero no quiere tener esa mochila a cuestas. Como dice Drexler, un respiro se le pide a la hermana duda, una tregua. Tan oportuna y tan a destiempo es tu aparición. No intento confundir, no intento plantear nada aparte. Quiero ser parte de esa parte que no sabe hacia donde se dirige. Quiero ser una extremidad del cuerpo perdido en el tiempo y el espacio, del cuerpo que intenta saber que su camino es el propicio, pero que siempre deja el espacio para otra salida. Intento saber el por qué del pensar, el por qué de ser quien busca su espacio, pero eso no es explicable, solo es.
Buscar es en vano, no estás. Se siente la nostalgia, verás como en el tiempo perdura el lazo. Verás que estoy sin siquiera estar. Como vos estás aunque no lea tu saludo.

Vino por mi

2008-03-02T03:04:00.003-02:00

Hay cosas que tienen que hacerse. No se pueden pasar por alto jamás. Son cosas que pueden costar mucho, pero todo costo está para ser cubierto. Uno es uno en si mismo y no puede buscar ser uno en dos. Es una forma de crecer, de aprender que cosas tienen que darse para completar lo no terminado. Uno juega con el tiempo, contra sus problemas e intenta resolver. Y es que a veces solo falta bailar una vez más. Sentir ese río de vida corriendo por las venas. Pedirle que se quede y encontrarse siendo mucho más uno mismo. Nadie quiere la soledad, y muchos la quieren para si mismo. Dame un poco. Dame un poco de esa soledad que hace amado al mundo. No quiero pasarte por alto. Qué hombre te pasaría por alto? Y todo se derrite frente a mis ojos, y algo adentro ve por donde seguir. Es hermoso ver llover ciertos días. Las hojas del jardín se entregan a su sueño cubiertas de gotas. Un siervo, un tribal y cosas que resolver.

Fuga fugaz

2008-02-19T18:06:00.000-02:00

Con los piés y la blonda cabellera colgando de su hamaca paraguaya, colgada entre dos palmeras descansa mientras toma un pequeño sorbo de la pajita que sobresale apenas del collins. Desde alguno de los bungalows que decoran la arena se escuchan salir las notas rabiosas de la trompeta de Satchmo. El blanco del suelo se mezcla con la espuma, perdiéndose en un verde azulino que se extiende hasta el horizonte. El sol que acaricia gentilmente su piel hoy no quiere ser compartido, basta una mirada fugaz para entender que no hay otra huella sobre la arena. Toma otro pequeño trago pero el nivel no parece descender en el vaso. Gusto dulce, a caribe y a verano, a ananá o pera, o incluso banana. De pronto intenta seguir pero ya no puede, no puede más imaginar una vista distinta a la del monitor que reclama continuar con su trabajo. Fuga fugaz, ni siquiera fuga. El sueño tampoco ayuda y dice que no le da. Yo se que si le da, lo que no da es el tiempo. De todas maneras es suficiente como para haber llevado la cabeza de paseo un rato.

No estar ni ser

2008-02-07T17:07:00.000-02:00

Perdido. Caetano en inglés haciendo Jokerman. La cabeza gacha cargando una inmensa bola de nada, las ganas mirando desde lejos sin querer acercarse. Se siente en la noche o durante el día sin distinción alguna. Nada. La sonrisa con las ganas, con los ánimos. Escribo por escribir, y no se siquiera que quiero escribir. Escribo para descargar, el mundo desaparece alrededor y me encuentro en un espacio blanco sin saber cómo descargar. Los ídolos desaparecen uno a uno. Una prensa en la nuez, nada pasa. Nada sale tampoco, las fuerzas son pocas hasta para salar las mejillas. Todos dicen lo mismo, pero y si no quiero eso? Y si necesito que me hagan correr, que me alimenten con vida la vida? Si necesito estar en pelotas un rato mientras busco lo que se me perdió? El cemento aplasta el alma, la distancia se sufre. La distancia, la distancia se vuelve enorme. Duermo y no descanso. Miro y no miro, siempre al horizonte. Mi amigo Nacho ha muerto y lo extraño y, por más que busque, así no puedo encontrarlo.

Chega de saudade

2008-02-07T13:59:00.000-02:00

Tom Jobim (música) e Vinícius de Moraes (letra)

Vai minha tristeza
E diz a ela que sem ela não pode ser
Diz-lhe numa prece
Que ela regresse
Porque eu não posso mais sofrer

Chega de saudade
A realidade é que sem ela
Não há paz não há beleza
É só tristeza e a melancolia
Que não sai de mim
Não sai de mim
Não sai

Mas, se ela voltar
Se ela voltar que coisa linda!
Que coisa louca!
Pois há menos peixinhos a nadar no mar
Do que os beijinhos
Que eu darei na sua boca

Dentro dos meus braços, os abraços
Hão de ser milhões de abraços
Apertado assim, colado assim, calado assim,
Abraços e beijinhos e carinhos sem ter fim

Que é pra acabar com esse negócio
De você viver sem mim
Não quero mais esse negócio
De você longe de mim
Vamos deixar esse negócio
De você viver sem mim

Luz que ilumina el salto

2008-01-15T11:57:00.000-02:00

Unas violas chillan de fondo, de dolor o de placer, da lo mismo. La melodía inexistente de la voz en esta grabación resuena en mi cabeza como si todavía estuviera frente al micrófono en la sala. Es fascinante como los años le agregan percepciones a nuestros sentidos. Sonidos que antes no estaban empiezan a surgir de temas que ya tenemos por demás conocidos. Y ahí está ese grito otra vez! Soy a la vez víctima y victimario de mi afinidad al botón de repeat. O será que hay cosas para las cuales una vez sola es demasiado poco? Esos estímulos ante los que al cerrar los ojos uno puede sentir el alma salir por los poros de la espalda, el pecho y los brazos. La piel toma la textura de la de una gallina desplumada, cediendo con recelo a la salida de esta alma que se queda rodeándonos a unos cinco o diez centímetros del cuerpo. Esto que nos transporta no está lejos del efecto de algún otro estímulo brindado por la madre naturaleza. Y si el estímulo continúa un poco más (otro repeat, tal vez), el pecho sigue inflándose como queriendo estallar y desde la boca del estómago un violento aunque cálido e invisible rayo de luz sale dirigido hacia arriba abriendo la coronilla como una flor. Inmediatamente se genera una reacción en cadena y cada una de esas montañitas que formaban la piel estalla dejando salir a su vez miles de rayos más pequeños que atraviesan el alma y se pierden en el infinito. Los ojos ya están inevitablemente cerrados. Las imágenes empiezan a sucederse en la cabeza. Un hombre corre al límite de su velocidad sobre la terraza del edificio más alto de la ciudad. Al acercarse al borde aprieta los ojos y pega un salto con toda su fuerza. Las manos le tiemblan incontenibles, estira sus brazos y comienza a caer. Desde una ventana su jefe lo ve pasar hacia abajo por una milésima de segundo. Diez, veinte pisos quedan atrás antes de volver a abrir los ojos. El hombre se enrolla sobre si mismo como un bicho bolita al protegerse, los músculos se le tensan a más no poder. De pronto, y acompañando el movimiento con un grito (de dolor o de placer, da lo mismo) se libera de su posición fetal estirando su cuerpo, como deseando tocar la punta de sus pies con la de sus manos, pero alrededor del mundo. Es en ese momento que la caída se interrumpe y el hombre se libera de otra de las ataduras impuestas por su cultura (No reirás! Reír invoca al demonio). Por algunos segundos, absorto pero consciente, observa sus extremidades; ya relajado se analiza, se repiensa, decide. Desde el tercer y cuarto piso la gente ve flotar a un hombre por sobre la calle, casi a la altura de sus ojos. Algunos lo señalan y se persignan, otros sucumben ante el poder de la negación y pierden el conocimiento. Desde el fondo, el hombre que piensa al hombre, sentado aún en su escritorio, lo piensa volar. Los chismosos en la ventana, los que aún se animan a mirar, levantan su vista siguiendo al hombre, y el hombre que piensa al hombre desactiva el repeat. Seguirá otro tema y un poco de trabajo. El bajo se acopla con la viola, unos gritos más y después silencio. Abrá que ver que disco poner ahora.

El fin del mecanomédico

2007-12-27T16:34:00.000-03:00

- Y, dígame, usted cree que se pueda salvar?
- Por que le preocupa tanto? No es más que otro cliente.
- Creo que ese término no es del todo correcto, Doctor.
- Paciente, cliente... una capa de huesos cubierta por una capa de músculos y carne, cubierta por una delgada capa de piel. Una en seis mil millones
- Pero no! No ve que es una persona? Un ser humano como usted y yo?
- De que me habla, Doctor? No es más que un simple mecánico. Yo soy una eminencia, mi labor consiste en salvar vidas, perpetuar la especie...
- Pero...
- Pero qué? Día a día ingreso al quirófano a salvar una vida tras otra. La cantidad de años que le he regalado a tanta gente supera ampliamente la vida de este muchacho.
- De que me habla, Doctor? Usted no es más que un simple mecánico...

El silencio se apoderó del quirófano. Rojo de furia, la eminencia tomó el bisturí y con actitud amenazadora se acercó a su colega. Lo miró a los ojos y dejó caer una lágrima. De pronto levantó el bisturí y con una precisión envidiable lo clavó entre su cuarta y quinta costilla izquierda. Un mecánico yacía en la camilla para ser operado. Un mecánico yacía en el piso. Un mecánico lo miraba absorto, sabiendo que no solo debería encargarse de la operación, sinó también de la prensa que pronto preguntaría por una eminencia.

El ojo de shiva

2007-09-28T11:25:00.000-03:00

What a whoooole lotta loveeee. What a whoooole lotta loveeee. PLAFF! Puteo, abro los ojos, risas y llegamos. 12 pies en fila hacia el mercadito. Llevá más vino dice el sensei, pero no le hacemos caso: más tarde sabremos pagar el desacato con sed. Ya en nuestro destino, la cosa se ordena y arranca el fuego. Quedamos esta vez en no ser Mordor. Salen las cartas y arranca el otro fuego. Mientras tanto, valido de una imprescindible herramienta suiza, separo los panes al medio. Tomad y comed, pues este es el cuerpo de Dios. O no es una buena forma de adquirir el concepto de Dios? En la espera, el alimento se acuesta a broncearse, vigilado por uno de los camaradas. Deliveramos, el sensei tiene razón, vamos por más sangre. La excursión arranca en compañía de dos hermanos primerizos. Una cuadra, dos cuadras, PLAFF!. Las puntas de mis dedos se abren, la cabeza descapota, y ya no hay exterior e interior, solo HAY. "Ven el cambio en la sensación de profundidad?" Sirve para ambos sentidos de la oración. Salgo por mis ojos y entro por los del otro, llego al alma, me mezclo, salgo otra vez o no salgo más. Un halo de paz desciende y un árbol se convierte en sonrisa. Llegamos y las persianas están bajas, pero que importa? El paseo dió otra vuelta de tuerca, el objetivo cambió, y la piel sigue reduciendo su espesor para ayudar la conexión. Sigue el camino y en un momento STOP, y el tiempo se para... el movimiento rebota. Todo depende de uno, todo es uno. It's all the same fuckin' day, man! Y el legado de Alberto continua por horas, días, meses... lifetime. Y algunos lo ven, y algunos lo huelen. Y todos sienten su humanidad. Y, PLAFF!, estás vivo.

Al mismo amigo

2007-07-03T17:22:00.001-03:00

Que lo real salte a la vista.
Que la mente no proyecte nuestros deseos sobre el vacío.
Que la inmadurez ajena le avise de si a la última lágrima.
Que una nueva niña no vuelva a verse mayor, como antaño.

A mi:
Que los prejuicios acaben y los dedos aprendan a callar.
Que el imaginario trono de la omnisapiencia muestre su ausencia.
Que la pedantería deje de plantar su bandera en el discurso y en la mente.
Que las prédicas se desvanezcan y tomen su lugar los actos.

A un amigo

2007-06-29T15:54:00.000-03:00

Que los deseos de otros no callen las voces que llegan al alma.
Que los momentos oscuros resalten por el brillo de las cuerdas.
Que el cristal se raje ante una nota desgarradora.
Que la vida alimente vida, y la muerte espere su turno.

Things that might have been

2007-06-05T16:21:00.000-03:00

El parquet ya viejo cruje bajo los pies de aquel hombre que mira por la ventana sosteniendo su vaso con whiskey. Del otro lado, tras otra ventana, una mujer prepara cena para uno. Sus negros cabellos frotan los hombros suavemente, mientras imita pasos de ballet con una inocencia enloquecedora. Un violín desgarrador suena de fondo en la casa del whiskey y, junto con la imagen de la morocha, inflan el pecho de quien la observa hasta casi hacerlo estallar. Detrás de su vidrio, ella lo ve y le regala una sonrisa, y hasta se anima a ondear su mano en el aire para saludarlo tímidamente. El hombre devuelve el saludo con la cabeza, sin saber ya si es el whiskey el que lo quema por dentro. El violin insiste en subir la intensidad y el corazón empieza a golpear más fuerte. No pueden sacarse los ojos de encima el uno del otro. El hombre toma otro trago y cree no resistir ya más. Súbitamente se lleva la mano al pecho y siente el estallido que anuncia el partir de su carreta. Un torrente de lágrimas recorren unas mejillas desconsoladas atrás del otro vidrio, mientras en el departamento de enfrente, el violín comienza a menguar su furia. Afuera comienza a llover y las lágrimas tornan al gesto de aquellos que se saben completos, de los que ya nada les falta esperar.

2007-04-19T11:33:00.000-03:00

Pensó en ella como generalizando, como otra obra de arte de la sabia vida. En un lienzo perfecto alguien había volcado lo más bello y sublime que podría encontrarse y había creado a la primera maravilla del mundo. Una maravilla que con su mera existencia irradia vida y energía. Todo en ese lienzo se dispone de manera armoniosa.
Cómo no adorar a una mujer solo por ser mujer? Cómo no adorar a cualquier mujer, y a todas ellas juntas? Nada existe más suave que su piel, o más intenso que sus miradas. Nada se compara al estremecimiento que se siente ante un susurro de su voz. No hay un solo rincón de sus cuerpos que no sea digno de ser besado. No existe gesto más exitante que el de ellas ante un orgasmo. No hay actitud más provocadora que la de una mujer en un escenario. No existe nada más perfecto que ellas. No hay otro sentimiento posible, solo amarlas.

I was feeling like a creep
as I watched you asleep
face down in the grass
in the park
in the middle of hot afternoon .
Your top was untied and I thought how nice
it'd be to follow the sweat down your spine.

El Manifiesto Cambá

2007-03-29T01:45:00.000-03:00

Cuando el hombre se crea menos que la locura
Cuando la justicia deje de perder el equilibrio por unas monedas
Cuando la pobreza, las creencias y los derechos de la gente dejen de ser manejados por unos cuantos
CAMBÁ será un niño jugando en las praderas
Más hasta entonces,
Correrá por tu mente eternamente envenenada
Rascando las paredes de tu alma
Comiendo lo que queda de tu espíritu...

Cambá

http://www.manifiestocamba.com

Last call for redemption

2007-03-23T14:37:00.000-03:00

Do people not believe on it anymore? Fighting each other for a piece of ground, not knowing that a life worths millon times a glass of oil... It is a shame! Shame on you, you modern pirates, succeeding Attilas. There's a whole planet to share, don't you see? Take a peep through the bomber's window and watch the life fulfilling our nature's crib. Don't serve as a shield for the ones sitting in their living rooms. Don't drink your scotch while holding your cuban when you deliver death by phone, there's life on the other end covering for your painted fabric on that stick. Did your Holy Lord give you the power of choosing his next roommates? Fuck off. Fuck off. It aint like that. Look around. Look the fuckin' round. You are bringing your race to the end, for human is the only race there is between humans. What are those black, yellow, latino crap you are talking about? We are all humans, you pigs. Get the fuck out of my planet, for my planet has no place for people who don't love. And if you want to join the party, be welcome but, over all, be grateful, kind and redeem yourself celebrating life.

Flower of life

2007-03-16T15:07:00.000-03:00

It tastes like life, and life it gives to the world in my mind. Frees some chains and bounds thoughts to feelings. It opens my eyes showing there's no thing that differs between some other person and myself. It has the peculiarity of bringing peace to anyone, throwing all hate, anger or rage away from our hearts. Increases visual plasures, as it does also with music and taste... Made me come to a new perspective of life. Gave me strength to still believe there's a hope for the unification of us all. Human is the race, and there should be no other division.

And all that I have to thank to the generous nature. All that I have to thank to my beautiful flower of life.

Agnes

2007-01-31T13:51:00.000-03:00

Agnes necesitaba un tiempo con si misma. Hacía mucho ya que no tenía un día para hacer lo que ella quisiese. Entre el trabajo, el matrimonio y las horas de sueño, se habían dividido todos y cada uno de sus ratos en los últimos meses. Su esposo Hermann era una persona tan dulce como monótona. Alejarse del protocolo lo atemorizaba. Agnes sentía siempre que, con la llegada de Hermann, su espíritu de aventura se había desvanecido. Esto no terminaba de contrariarla por completo: después de todo ya poca maña se daba con los hombres, los años habían marcado su paso por su cuerpo y, aún así, lo tenía a Hermann a su lado. Nada iba a faltarle en el futuro; Hermann se encargaría siempre de que vivieran en el ambiente más controlado posible. Pero Hermann no podía controlar su mente, y Agnes siempre tendría este escape. Muchas veces, estando con su esposo en la cama, Agnes dejaba de escucharlo para irse con su mente a otros lugares. Una noche sería reina, otra viajera, otra aprendiz de mago. Pero no podría nunca abandonarlo en la vida real, temía mucho por la salud mental de Hermann. Cómo explicarle que, aún amándolo como el primer día, aún siendo él lo más importante de su vida, estar con él le aburría y necesitaba de otras cosas para sentirse viva? No podría. Jamás podría decirle eso sin devastar sus sentimientos. Agnes lo amaba, profundamente, eternamente, y era por ese amor que no podía dejar que Hermann sufriese por ella. Estaba decidido, pasaría el resto de sus días con Hermann, y el resto de sus noches con si misma, dentro de su mente, dentro de sus sueños... fuera de su vida.

I've got a head with wings

2007-01-23T17:43:00.000-03:00

Creo haber escuchado que el hombre se vuelve inmortal a través del arte. O a lo mejor no lo escuché jamás. Hendrix decía que "Castles made of sand fall into the sea, eventually". And a Sandman collapsed in a stage, allá por el 99. Sin embargo hoy día lo escucho decir que acostarse y levantarse temprano hacen que uno extrañe la vida nocturna. Una vida nocturna que guarda la escencia de Dave y Mary Ann, o al menos su recuerdo. Laburaban juntos o, mejor dicho, en el mismo lugar. Nadie en todo el piso habría podido ver lo bello que había visto Dave en ella esa noche. Tras una propuesta de cama redonda frustrada por un tercero, decidieron que siendo dos estaba más que bien. Taxi! y el espejo daba cuenta de lo delicioso de los labios de Mary Ann. Ya me imagino a Dave hoy, pensando que ese no era lugar para invitar gente. Pero así fue, no quedaba otra. "Se rompió", le dijo Dave. "Llevame a una farmacia", contestó Mary Ann más que convencida. "Ya está", volvió a decir Mary Ann días después, mientras Dave escuchaba a un gringo contarle sobre la enfermedad del tío de un amigo. Dave la miró confundido y ella le besó la frente sacándole toda confusión. Seguían siendo jóvenes sin nada que preocuparse. Según tengo entendido, Dave no volvió a verla. O sí volvió a verla, pero ninguno de los dos quiso mirar como esa noche. A veces tengo imágenes de aquel flaco, sentado en algún lado, pensando que quizás hubo más de una cosa que no supo hacer bien. A veces tengo imágenes de ese flaco charlando con Mary Ann, diciéndole que debería haber tomado ciertas cosas menos a la ligera. A veces siento que en mi cabeza hay alas.

Manual para un Federico

2007-01-08T13:26:00.000-03:00

(para que también puedas entender)

Milton sentía siempre la necesidad de pertenecer. No lo había vencido todavía, haría lo que sea por ser parte de algún grupo. Federico había decretado entre sus lameculos que Milton sería el tonto de su grupo. Federico sería siempre el mismo hijo de puta: sus mejores ideas las volcaba en contra de Milton. Se encargaba de organizar las salidas para poder no avisarle. Ideaba cosas que sabía que a Milton le dolerían. Lamentablemente el resto del grupo todavía era demasiado joven como para darse cuenta y siempre terminaban siguiendo la batuta del malparido. Saber lo que Milton sufría no hubiese hecho más que alimentar esta necesidad sádica que Federico sentía al verlo a diario. Milton no entendía por qué. Por mucho tiempo siguió siendo así, y con el correr de los años Milton siguió intentando acercarse, siguió corriendo atrás de Karas y Federicos. Sin saberlo, Federico no hacía más que ayudar a Milton en su visión del mundo. Llegar a crecer le costó muchas lágrimas y dolores de pecho. Muchas tardes y noches en constante charla con las hojas de algún libro. Aprender a que por los ojos se ven las ideas fue otro dolor de huevos. Y creció. Un último empujón de mami lo llevó a terminar de abrir los ojos y cerrar más la boca. Había podido pasar el suficiente tiempo con si mismo como para llegar a conocerse realmente. Y ahora observaba, sintiendo como Federico recibía al fin ese golpe que le dejaba la sangre entre los dientes bien apretados. Viendo como Kara se había dispuesto al fin a dejar caer su tanga un poco demasiado tarde. Federico seguía organizando salidas, pero a Milton ya no lo entusiasmaban. Esas salidas estarían siempre llenas de Federicos. Federicos siempre necesitando pertenecer ahora a grupos hechos de Miltons.

Camas tibias

2006-12-29T11:23:00.000-03:00

A Nahuel se le habían sulfurado las bolas de esperar, pero esperaría siempre, o casi. Clara, pussy-dancer de noche, pre med de día, se había acostumbrado al negocio de los honorarios al amor y Nahuel ya no le era rentable. El fin del acuerdo no tardó en llegar y a Clara le cayó la ficha de la no tan baja temperatura de su pecho.
A las semanas Nahuel se encontró pagando la entrada del barcito de calle Córdoba, frente al Mc. Donald's, resignado de todo. Verla frotar las gomas contra el metal no era precisamente el recuerdo que tenía de Clara. Llamó al tipo que habla de números y se la señaló: "Esa". "Son cientocincuenta", dijo el lanudo. Lo mismo hubiese sido que dijese tres mil.
Clara nunca abrió los ojos tanto como cuando vio a Nahuel entrar a la habitación de cama tibia. "Así es con amor", le dijo Nahuel al oído antes de empezar a besarle el cuello. Clara lloró para adentro por última vez. Al otro día lo velaban a cajón cerrado para no verle la sien.

Debida pausa

2006-11-08T23:55:00.000-03:00

Dos velas todavía prendidas iluminan la habitación desde mi mesa de luz. De fondo una viola blusera que me hace acordar tanto al dude deja paso a un saxo tan grandioso como sutil. Camila acomoda una de las tiritas de su solera en su hombro y le sonríe al, para ella, viejo de 19 que tiene enfrente. Lo acompaña hasta la barra y lo ve pedir un trago inteligentemente elegido para llamar la atención. El pibe también está aprendiendo. Se cruzan un par de miradas y Camila ya está mordiéndole los labios, mientras sus dedos juegan por donde todavía no deben. El flaco se deja llevar, recién está entrando en la etapa de ser consciente... solo 19 pirulos. La flaquita elige un modo de empezar la parte de la gente grande, como le dice ella. El pibe la frena y vuelve a la mesa. Camila se acerca y lo mira confundida. El flaco aguanta, la mira, la quiere, aguanta... No es un envejecedor, entiende.

Baja un tipo del bondi, jean y camisa. Una flaquita lo mira desde la esquina, lo reconoce. "Jugar a ser grandes y pedir tragos complicados" le dice al oido después de acercarse. Cami creció, entendió. El flaco la mira con ganas, pero se contiene. Mira a la mesa de luz y ve dos velas que apagar. El botoncito naranja espera que lo llame. Se acabó la música. Au revoir.

Vera

2006-10-20T13:15:00.000-03:00

Vera se ríe, parpadea, termina de maquillarse frente al espejo y sale a la calle. Sus largas piernas bailan debajo de la pollerita roja ante una multitud de miradas. Sentado en una esquina, un flaco la mira boquiabierto mientras elije un ringtone nuevo para su celular. Vera piensa en hacerse las tetas. Eso es lo que le hace falta, unas nuevas y relucientes tetas. Se siente culpable por el pedazo de torta que comió de más y se pone nerviosa porque en el menú de hoy no hay pastas. Las pastas le recuerdan su medicación y pide agua en el bar para acompañar el Prozac. De su cartera cae una vieja foto, ya amarillenta, mostrando una niña de largas piernas y zapatillas de ballet. Vera vuelve a bailar nuevamente por 2 segundos que se le hacen noches enteras de presentaciones. Gente rodeándola se pelea por besar su mano. Su cabeza sigue buscando emociones entre los sueños cuando a veces solo debería mirar su valija que desborda. Después de unas horas vuelve a su casa, prende la tele, el home theatre y pone un dvd. La cripta que ya alquiló tiene lugar para todo eso. Alguna vez alguien dijo que al final las cosas se apilan tan alto que una sola no significa nada por si misma. Alguna vez alguien debería hacerle escuchar ese tema a Vera. Vera duerme entre sábanas de seda, mientras su cabeza sueña con grandes fiestas y nuevas tetas. A unas cuadras del lugar alguien acomoda una chapa y le sirve la sopa a sus 4 hijos. El beso en la frente es lo que más los alimenta. Vera no tiene besos en la frente, tiene Prozacs y sillones de tela italiana.

A destiempo

2006-10-17T16:33:00.000-03:00

Los tiempos son los errados. En tiempos de disfrutarlo, escapó. En tiempos de desaparecer, su figura se hizo más nítida y presente. En vez de alejarse ahora, solo intentaba volver a entrar allí. Kara no entendía de restricciones, aunque nunca se equivocaba. Kara sabe buscar, los tiempos son los errados.

Lembranza

2006-10-13T13:04:00.000-03:00

Ojos en la pantalla, mente en blanco. Nada para hacer. En las orejas Dave se pregunta si hubiese podido ser alguna otra persona. Alguien me pide que la espere, así que espero. Pero vuelve pronto, cargando con una sonrisa más que conocida. Sonrisa que se refleja también en los labios de Julia, unos años mayor, aunque todavia joven. Julia sonríe como niña. Es que todavía es una niña de 27 o 28 añitos. Su rostro jovial emana una dulzura constante de la cual nadie puede escapar. Sus ojos causan adiciones más peligrosas que la heroína. Se convierte en heroína de los sueños de muchos, pero al acostarse lo hace en mi cama. La miro a la boca y la sonrisa torna en una mezcla de pureza y sensualidad que solo se encuentra en dos ocasiones. Así pasa la primera. De pronto el climax vuelve mis pupilas a su tamaño habitual... ya no hay heroínas ni labios. Mis dedos cambian la seda por el plástico y me encuentro escribiendo esto. Todavía me falta para irme, tal vez siga escribiendo un rato más. O tal vez no.

Hay cosas más importantes

2006-10-12T17:16:00.000-03:00

La menor, paso el bajo a sol.... Estoy frente a la máquina y en los auriculares el White Album hace sonar While My Guitar Gently Weeps. Ya casi es hora de irme a casa, ya casi termina. En mi cabeza se forma la imagen de una persona cansada, con la vista fija en el piso. Va caminando por las calles de Praga, o tal vez sea Barcelona. No lo se, no conozco ninguna de las dos. De pronto entra en una pequeña puerta que da a una escalera. Ya arriba se apropicua en uno de los sillones y ordena una rubia. Siempre le gustaron más las coloradas, pero hoy se le apetecía una rubia. Sus gestos de hombre ya cansado de la vida no concuerdan con sus cortos 19 años. El tiempo no es el mismo para todos. El muchacho, llamémoslo Piotr, prende un cigarrillo, pero enseguida llega su rubia. Viste solo un delicioso conjunto blanco, con portaligas y todo eso. Para Bianca (así se hacía llamar la rubia) Piotr no es más que el primer ciente de un largo día. Piotr busca lograr enamorar algún día a una de sus tantas amadas para así convencerla que deje esa mala vida por vivir con él. A lo mejor si se casaran a la vieja de la pensión no le molestaría una habitación doble mixta. A lo mejor a Bianca le bastaba el arroz y las hamburguesas mal cocinadas. Pero la verdad es que Bianca no es una mujer que extrañe mucho. Entre las sábanas Piotr la trata con verdadero amor. Bianca mira la hora y mientras piensa en el vestido que tiene que comprar para salir esa misma noche con Mr. Billete. Media hora, todo un romance.
En mi cabeza se dibujan ahora las agujas del reloj, ya tengo que irme. Siempre lo mismo, el título. El título que se cague, hay cosas más importantes.